Ты был,
в малое время
ты сеял себя:
болью и мыслью
твой голос пророс
из каждой минуты;
звук,
стремясь за тобой, повисал
над местом, терявшим тебя.
Ты стриж;
ты канул.
Неистовый звон
рассеялся в синем безмолвье.
Холодный и чёткий
рисунок твоих причитаний
стал камнем; остов
обветрился, слово
врезалось в высь.
Теперь
ты им отмечен в дали
и виден здесь отовсюду:
как башня на старой скале,
с которой бури снесли
последние признаки власти;
как в поле, где нет
ни стен, ни дорог,
ворота, растущие в небо.
Ты есть.
Цветами покрыт
приют бесценных утрат,
льёт слёзы твои
над ними весна.
Давно
планета тебе вместо сердца;
последнее в ней схоронив —
себя, — ты свободен.
То сед, то лазорев, смотрит
на этот итог небосвод
твоими глазами.
Так длись
бесследным рисунком
несущихся крыл,
в просторных днях повторяясь
поверх переменчивых туч,
рассветов, синей улыбки
тепла: за лето
мысль вырастет в птичьих набросках
и в нас отзовётся. — Тебя
нельзя потерять, обронив:
всегда
ты падаешь вверх.
Комментариев нет:
Отправить комментарий