Строфа Гёльдерлина (три хорея и адоний)
Тонкие травы на сухом пригорке,
Сзади чей-то штакетник, летний садик,
Впереди в асфальте вязнут покрышки
У светофора.
Здесь кое-как цветут кусты ромашки,
Зреет конский щавель, уже зардевшись,
Мелкий клевер проступил из пролысин
С кротким усильем.
Длинные маки изнутри сочатся
Через битый кирпич, песок и щебень,
Словно струйки лейки, холмик дырявят
Свежестью нежной.
И, облегчив земное полнокровье,
Из-под мусорной корки в утро прыснув,
Много красных лужиц в пасмурном небе
Спят, остывая.
В поле пустом заглох мгновенный дождик,
Тишь в траве переросшей поселилась,
Лишь машины, тормозя, напевают
У перекрёстка.
Там понемногу копятся, теснятся,
Продвигаясь вперёд и замирая,
И у кромки ждут, как будто прозренья,
Смены сигнала.
С лопнувшей нитки жажды напряжённой
Брызнут бисером быстрые секунды,
Путь пробьют, теченью шлюзы раскроют
Светом зелёным.
Так на краю посёлка в час безлюдный
Бьётся времени пульс и место дышит,
И уносит небо стаями мысли
Туч бесконечных.
А на отшибе, на земле ничейной
Просыпается цвет, и серость рвётся,
Вылупляясь, радость клякса за кляксой
Капает в лето.
Нужно же было макам в нём явиться:
Выплыть островом, длиться и казаться,
Здесь, обочь путей, столпиться, играя
В странное счастье.
Словно с другой планеты человечки,
Возникают, глазеют, шеи тянут,
И порой, устав, друг другу на плечи
Головы клонят.
К вечеру тучи точно разойдутся,
Опустеет шоссе, Луна увидит
Стебли в мягкой шёрстке, листья резные,
Веки бутонов.
Впрок свой заряд они, как дробь в коробке,
Запечатав, хранят, чтоб зрел, до срока —
В шёлк завёрнут чёрной дрёмы зернистой
Клад драгоценный.
Эта пора пройдёт: в июле небо,
Долгий смысл досказав последней тучей,
Свет откроет, заблестит безмятежно
В неге бездумной.
Нам же пока в июне нужен парус,
Нужен флаг и платок, сигнальный вымпел,
Чтобы жизнь, в дожде забывшись, блуждая,
С курса не сбилась.
Мак, ты маяк и в пустоте событье,
Цвет на грани огня, наряд без танца,
Исполненье мимо всех обещаний,
Смысл без историй.
Ты, без причин рассыпанный в равнине,
Прост, как радость, и сам себе причина,
Как из сердца — правда, где не посеян,
Вырос без спроса.
Помнись же тем, кто полем шёл когда-то,
Дольше лета, прошу, останься в мыслях,
Чтобы каждый смог в бессмыслице серой
Цветом раскрыться.
Комментариев нет:
Отправить комментарий