An Hölderlin. 7. Проспект Будённого

Третья асклепиадова строфа

Чёрный вечер молчит, ветер издалека
Звуки рельсов, колёс через простор несёт,
Над кварталами фабрик
За бетонный забор, сюда

На широкий проспект, к людям на тротуар,
В рыжий блеск фонарей, в чёрные лица луж,
Подмороженных к ночи,
К пролетарским большим домам,

Где на кухнях давно ужин затеплил свет,
На площадках, теснясь, греется молодняк
И безлюдеют залы
Лавок в цокольных этажах.

Смотрят с той стороны фабрики на дома,
Посредине асфальт льётся, пустея, в даль
И кометой проносит
По просторам порой трамвай.

Ветер режет лицо, в мысли бросает мрак;
Всё же надо идти, думает человек,
Рукавицей колючей
На ходу промокнув глаза.

Припозднился — шагай шире и в шарф дыши;
Вешками тополя, люки, кусты, столбы,
Перекрёстки, палатки
Путь отсчитывают в ночи.

В переулок свернёшь, в тусклый притихший двор
И положишь еду в месте заветном — там,
Где найдёт её завтра,
Может, кто-то совсем не тот.

Может, тот ещё тут, может, с тех пор успел
Заболеть, запропасть, с кем-то уйти, совсем
Со страницы стереться
Ваших общих времён и мест.

Ты, на землю привет свой положив, тотчас
Поспешишь на проспект, вскочишь в трамвай и так,
От тепла соловея,
Через мрак унесёшься прочь.