Вот и «Портрет», оторвавшись, уплыл в прошлое.
«Barucabà» — небывалая птица Лигурия — поёт на ветке в горном безлюдье, у пустынной дороги. Светятся костерки трав, вышедших из трещин в седом камне; далеко на севере ей отвечает другой костерок — пламя на снежном облачке.
Geschiehet doch alles aus Lust...
Маленькая бодрая птица поёт июньским днём, и кто знает, сколько мыслей залетело сейчас в её безлюдье, чтобы их промыла чистая струя её голоса.
Хорошее забыть невозможно и не нужно; только стремиться к нему назад — лишнее, да мы и не стремились бы, если бы всё, как «Barucabà», оставалось, состоявшись, петь вне времени.
Погас «Портрет», и всё, что мне теперь светит — огонёк «Чаконы» на севере и генуэзская песня на юге, отвечающие друг другу и так друг друга длящие: поверх жизни, в бесконечной перекличке.
Середина выпала, не понять, мажор это был или минор.
...Und endet doch alles mit Frieden.
Комментариев нет:
Отправить комментарий